[Das Leben] 1989, die kalte Nachtoperation in Melbourne

Autor: JEFFI CHAO HUI WU

Zeit: 2025-6-26 Donnerstag, 14:42

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[Das Leben] 1989, die kalte Nachtoperation in Melbourne

Es war der Winter 1989, und die Nächte in Melbourne waren besonders kalt. Die Kälte drang aus jedem Spalt der Straßen und stach wie Nadeln in die Haut. Plötzlich tauchte über meinem rechten Ohr ein kleiner Giftbeule auf. Zunächst schenkte ich dem keine große Beachtung und hielt es für eine gewöhnliche kleine Wunde, die ich täglich einfach reinigte und dann mein geschäftiges Leben fortsetzte. Doch nach ein paar Tagen begann die Wunde schnell zu schwellen, die Haut spannte sich und glänzte, begleitet von anhaltendem Fieber und einem leichten Stechen. Ich versuchte, mit einem heißen Handtuch zu behandeln, aber es brachte keine Linderung. Am siebten Tag war das ganze Ohr rot und geschwollen wie ein Feuerball, der Schmerz breitete sich vom Ohr auf die Hälfte meines Kopfes aus, und ich konnte nachts überhaupt nicht schlafen. Mein Kopf fühlte sich an, als würde er platzen, während mein Körper vor Kälte zitterte. Als ich meine Stirn berührte, wurde mir klar, dass das Fieber bereits begonnen hatte.

Damals hatte ich gerade weniger als ein Jahr gearbeitet, war in einem fremden Land, hatte keine vertrauten Freunde und erst recht keine Angehörigen, auf die ich mich stützen konnte. Alles musste ich selbst regeln. In der tiefen Nacht in Melbourne waren die Straßen leer, die Busse hatten längst ihren Betrieb eingestellt, Taxis konnte man zwar rufen, aber die hohen Kosten ließen mich zögern – nicht weil ich es mir nicht leisten konnte, sondern weil ich damals daran gewöhnt war, jeden Cent sinnvoll auszugeben, besonders in solch unerwarteten Situationen wollte ich mein Geld lieber für wirklich wichtige medizinische Ausgaben aufbewahren. Schließlich entschied ich mich, zu Fuß zum nächstgelegenen Krankenhaus zu gehen, mit dem stechenden Schmerz, der an meinem Ohr zog, kämpfte ich mich nach draußen.

Der Nachtwind durchdrang die dünne Kleidung wie scharfe Messer, die Kälte drang vom Nacken in die Knochen, das Anschwellen und der Schmerz in den Ohren verstärkten sich mit jedem Schritt, und mein Kopf fühlte sich an, als wäre er mit Schießpulver gefüllt, das ständig anschwoll. Ich biss die Zähne zusammen, senkte den Kopf und ging Schritt für Schritt mehrere Minuten, als ob ich mit meinem Willen den unerträglichen Schmerz ertragen müsste. Im Krankenhaus schaute der Arzt einmal hin und sagte sofort, dass er sofort aufschneiden müsse, um den Eiter aus dem Geschwür abzuleiten, sonst könnte sich die Infektion schnell ausbreiten. Doch in dieser Nacht war kein Anästhesist im Dienst, sodass nur eine einfache Notfallbehandlung durchgeführt werden konnte.

Ich schaute den Arzt an, meine Stimme war etwas heiser, aber sehr bestimmt: „Kein Betäubungsmittel, schneiden Sie einfach direkt.“ Der Arzt war einen Moment lang perplex, schüttelte den Kopf und sagte: „Bist du verrückt? Bei so einer Wunde hältst du das ohne Betäubung nicht aus. Außerdem schreibt das Gesetz vor, dass ein Betäubungsmittel verabreicht werden muss.“ Ich argumentierte nicht weiter, bestand jedoch weiterhin darauf, dass ich nicht zu stark betäubt werden wollte, aus Angst, dass das Betäubungsmittel meine Nerven und Reaktionen beeinträchtigen könnte. Schließlich injizierte der Arzt mir eine kleine Menge Lokalanästhetikum, was nur eine begrenzte Linderung brachte, und begann dann mit einer dicken Nadel zu drainieren.

Als die kalte Metallnadel in die Wunde eindrang, hörte ich deutlich das Geräusch, wie sie sich im Geschwür drehte, wie ein Draht, der tief in die Nerven eindringt, klein, aber ohrenbetäubend. Der Schmerz breitete sich wie ein elektrischer Strom entlang der Nerven bis ins Gehirn aus. Ich konnte spüren, wie der kalte Schweiß langsam meinen Rücken hinunterlief, und für einen Moment wurde es vor meinen Augen schwarz, aber ich hielt den Schrei zurück und ballte nur die Fäuste, um mich wach zu halten. Der Arzt hielt seine Handbewegung an, sah mich an und sagte leise: „Du bist einer der schmerzresistentesten Menschen, die ich je getroffen habe.“

Es war kurz nach drei Uhr morgens, als ich das Krankenhaus verließ. Die Nacht war immer noch kalt, die Straßen waren menschenleer, und in meinen Ohren hallten noch die Wellen von Hitze und Schmerz. Ich ging etwas wankend, mein Kopf war auch benommen. In diesem Moment rief ich nicht zu Hause an, sagte niemandem Bescheid, denn ich wusste, selbst wenn sie es wüssten, könnten sie nicht helfen. Außer Sorgen zu vermehren, würde sich nichts ändern.

Am nächsten Morgen ging ich wieder ins Krankenhaus, um die offizielle Entfernung durchzuführen. Dieses Mal wirkte die Narkose, der Arzt handelte gründlicher, aber der stechende Schmerz der gereinigten Wunde trieb mir weiterhin den Schweiß auf die Stirn. Nach der Operation kehrte ich in meine Unterkunft zurück und ruhte mich am Vormittag kurz aus, am Nachmittag ging ich wie gewohnt zur Arbeit in die Fabrik, mit einem Verband um das Ohr und gelegentlichen dumpfen Schmerzen im Kopf. Jede Minute an diesem Tag fühlte sich an, als müsste ich durchhalten, das Fieber und der stechende Schmerz der Wunde vermischten sich mit den mechanischen Abläufen bei der Arbeit. Ich biss die Zähne zusammen und erledigte alle Aufgaben, niemand konnte erkennen, dass ich anders war.

Diese Angelegenheit habe ich bis heute meiner Familie nicht erzählt, kein Wort darüber erwähnt, nicht weil ich absichtlich verschweige, noch wegen einer sogenannten Stärke, sondern weil ich in den Jahren des Umherirrens im fremden Land eine tiefgreifende Erkenntnis gewonnen habe – auf unbekanntem Boden kann man sich wirklich nur auf sich selbst verlassen.

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